Zuzanna Ginczanka *** (Non omnis moriar...)

 Zuzanna Ginczanka

*** (Non omnis moriar...)


Non omnis moriar – moje dumne włości,

Łąki moich obrusów, twierdze szaf niezłomnych,

Prześcieradła rozległe, drogocenna pościel

I suknie, jasne suknie zostaną po mnie.

Nie zostawiłam tutaj żadnego dziedzica,

Niech wiec rzeczy żydowskie twoja dłoń wyszpera,

Chominowo, lwowianko, dzielna żono szpicla,

Donosicielko chyża, matko folksdojczera.

Tobie, twoim niech służą, bo po cóż by obcym.

Bliscy moi – nie lutnia to, nie puste imię.

Pamiętam o was, wyście, kiedy szli szupowcy,

Też pamiętali o mnie. Przypomnieli i mnie.

Niech przyjaciele moi siądą przy pucharze

I zapiją mój pogrzeb i własne bogactwo:

Kilimy i makaty, półmiski, lichtarze –

Niechaj piją noc całą, a o świcie brzasku

Niech zaczną szukać cennych kamieni i złota

W kanapach, materacach, kołdrach i dywanach.

O, jak będzie się palić w ręku im robota

Kłęby włosia końskiego i morskiego siana,

Chmury rozprutych poduszek i obłoki pierzyn

Do rąk im przylgną, w skrzydła zmienią ręce obie;

To krew moja pakuły z puchem zlepi świeżym

I uskrzydlonych nagle w anioły przemieni.

*** (Non omnis moriar...)

Non omnis moriar. My grand estate—

Tablecloth meadows, invincible wardrobe castles,

Acres of bedsheets, finely woven linens,

And dresses, colorful dresses—will survive me.

I leave no heirs.

So let your hands rummage through Jewish things,

You, Chomin’s wife from Lvov, you mother of a volksdeutscher.

May these things be useful to you and yours,

For, dear ones, I leave no name, no song.

I am thinking of you, as you, when the Schupo came,

Thought of me, in fact reminded them about me.

So let my friends break out holiday goblets,

Celebrate my wake and their wealth:

Kilims and tapestries, bowls, candlesticks.

Let them drink all night and at daybreak

Begin their search for gemstones and gold

In sofas, mattresses, blankets and rugs.

Oh how the work will burn in their hands!

Clumps of horsehair, bunches of sea hay,

Clouds of fresh down from pillows and quilts,

Glued on by my blood, will turn their arms into wings,

Transfigure the birds of prey into angels.